Ele acendia a guerra como quem acende um cigarro com a mão tremendo.
Saw Gerrera não nasceu herói—ninguém nasce. Mas o Império tem o dom de transformar homens em pólvora. E ele virou dinamite há muito tempo.
Chamam ele de extremista, mas o universo é que é extremo. Um lugar onde criança cresce vendo TIE Fighters queimarem o céu da aldeia, onde senadores brindam com vinho azul enquanto planetas inteiros viram poeira. Negociação? Piada velha. Saw já sentou em mesas demais, já ouviu promessas demais, já viu o brilho de olhos mentirosos refletido em taças de cristal. E sempre acaba do mesmo jeito: ele na sarjeta, os outros em palácios.
Então ele aprendeu. Aprendeu que liberdade não se pede, se arranca. Com sangue, com pólvora, com gritos nas vielas e explosões na calada da noite.
Ele lidera um bando pequeno, mas feroz. Gente que já perdeu tudo e, por isso mesmo, não tem mais medo. Ninguém ali tá limpo. Ninguém quer medalha. São soldados, sim, mas de um tipo sujo—que enterram os próprios mortos e comem com as mãos. Saw confia neles. Não porque são bons, mas porque são perigosos. E nesse jogo, só sobrevive quem já morreu por dentro.
O Império rotula ele de terrorista, fanático, louco. Que ótimo. Isso significa que está funcionando.
Porque Saw não quer fama, nem trégua. Ele quer barulho. Quer deixar um gosto amargo na boca de cada oficial imperial. Quer que, quando falarem seu nome, falem baixinho, olhando por cima do ombro.
Enquanto houver fôlego em seus pulmões esfarelados pela guerra, ele vai continuar.
Porque no fim, ele sabe: o preço da liberdade é alto, e ele já pagou com tudo—menos a vida.
E nem isso ele pretende guardar por muito tempo.
